como para no enterarse de que aún es domingo 7 de marzo!!
Y nada de domingo cualquiera. Tengo que decirlo, era el cumple de mi mamá.

Mamita, ¿dónde estás a tus 109 años?
La eternidad no sabe de números y el amor es eterno.

Mamma, solo per te
la mia canzone vola....

Domingo, 7 de marzo 2010

Hola Diario,
ayer me borraste todo y no insistí.
La melancolía sabatina no tiene porque ser de dominio público, tenías razón.
Y yo no tengo razones, ma...después del sábado, viene inexorablemente el domingo.
La vida continúa, dijo hoy el sacerdote, sí, pero nunca nada es lo mismo. Él mismo lo admitió.

Se abren nuevas ventanas. Se conforman nuevos modos de cercanía y amistad.
Susi me contó que un conocido encontró a su papá en una foto nuestra, en Face Book. A veces hasta lo que comienza como un juego, termina llegando mucho más allá.
¿Se acabó nuestra unicidad? Habrá que encontrarle el lado positivo.
Recuerdo lo que le escribí a una amiga, cuando abrí mi cuenta de FB

Quizás estemos entrando en una nueva fase. Quizás podamos sumarnos a algo que transpase nuestro propio "UNO" para entrar, aún con nuestra individualidad, en el todo del cual somos, inevitablemente, parte.

Bueh, por ser domingo, no es una mala reflexión.
Pero vos, caro Diario, sabés dónde quiero llegar. Al poema que pone el verso donde es necesario, como impecablemente dice, mi amiga Lilian.

Domingo

Quisiera que vinieras una tarde
una tarde de domingo
en que no hay nadie.

Cuando el fin de semana
se d e s h a c e
si tu vineras, aún no sería
tarde.

Rosanna Altieri

reflexiones

Caro Diario,

hoy vengo anticipando la fecha magna: el Día Internacional de la Mujer.

Mi amiga Lis me mandó un artículo sobre "Hadas" y partiendo de ahí, nació el saludo a todas (o casi) las Hadas que quiero mucho.

En ese mensaje condensé toda la emoción a la que hoy puedo llegar, sin ponerme a llorar.

Así que de nuevo recurriré a un poema (para salir del paso jajaja):



El despertar

El sol hurga entre la holgura del vacío.
No encuentra quién invente una canción,
ni me despierta el agua con cantar de río.


Yo busco rellenar espacios mudos

y con palabras vivas,

reinvento mi vida

cada día.


Il risveglio

Il sole fruga tra lo spazio vuoto
senza trovar chi inventi una canzone,
né mi risveglia il ruscellar dell’acqua.


Io cerco riempir gli spazii muti

e con parole vive, riinvento ogni giorno
la mia vita.

Poco que contar

Caro Diario,

Jueves con mucho tránsito. Detesto la av. General Paz!!

Ergo, después de eludirla haciendo la vuelta al mundo para llegar a casa desde Devoto, estoy muy cansada. Pero tengo una amiga que se merece el periplo.

Tuve la tentación de irme a dormir sin contarte nada y acá estoy. No serás de los que se deleitn con la culpa, ¿no? porque de ese modo no vale, neh!

Vamos a buscar algo para relajarnos y soñar un poco, quizás un poemita de Lilian Stratta, una de mis poetas preferidas.

Nació en Montevideo, vivió en Asunción, la conocí en Buenos Aires.

No importa donde escriba, lo que dice me habla:

Riesgos

Amar

aquieta la agonía

de los riesgos.

Aquel viejo pavor

de jugarse

la vida a la ternura.

Cuesta vivir

sin nada que entregar.

Cuesta vivir

sin entregarlo todo.

Lilian Stratta, Dóciles abismos

Se lo dedico a mi Lel y a mi Sú, que en este mes cumplen ¡años! de casadas

Los girasoles son para ustedes. Son flores sabias, por más que esté nublado, siempre saben dónde está el sol.

(la foto tenía q venir acá, pero no me obedece. No nos entendemos...todavía)

Caro Diario,

esta no te la esperabas (yo tampoco)

Marzo. Es el mes en que, hace muuuucho tiempo, yo llegaba junto con el equinoccio de primavera. Ése puede ser el motivo que, inconscientemente, me llevó a comenzar este blog.

Cumplir tantos años y comenzar algo nuevo. Abrir otra puerta en la vida y ver que pasará al transponerla, llevando la carga. Quizás la transforme en semillas que caerán a lo largo del camino. Hasta donde llegue, luego sé que hay quienes recogerán lo sembrado.

Cuando era chiquita se me ocurría pellizcarme para ver si... ¿existo? ¿o sólo seré un sueño de mi mamá? Divagues de infante ¿o metafísica pura? Quizás ambas cosas pero acá estoy y cumplo el 21, 'ta y dos!

Hablando de sueños, hoy supe que estoy por entrar de lleno en uno. Grande y compartido, porque viene de lejos.

Un viaje a sus raíces, de la amiga más joven que tengo, que ella sueña con su hija y conmigo.

Hoy, así, como quién dice te espero en Retiro, bajó la ventanilla del auto y me dijo, ¿te importa si te acompañamos?

En junio, dijiste? La sorpresa duró poco. A ciertas cosas yo me avengo rapídamente.

Ya me amaco en azules en ocres y en nieves. Ellas, en lo mismo y agregan Toscana y Roma y yo digo Milano y quién sabe...

No importa, libremente juntas redescubriremos con Flor lo que ella recién abrazará con los ojos muy abiertos.

Puede que haya alguien más, lo espero y lo deseo mucho. Y serían cuatro los ojos muy abiertos.

O seis, perdón, seguramente.

Ya me veo, chaperona capocordata en mi tierra, compartiéndo, mostrándo con ese sentido de pertenencia que no siento en ninguna otra parte.

Las cartas están echadas. Nos falta llegar el viernes a la compu de Federico, mi agente, y paladear planes de vuelo.

¿Complicaciones? No faltarán, pero ya hay un avión en nuestro cielo.

En mi patria hay un monte.

En mi patria hay un río.

Ven conmigo.

Pablo Neruda, El monte y el río.

Un día de trabajo

Caro Diario,

hoy comencé con un contrato y aquí estoy en las que llamo, horas pequeñas, y me encuentro bien.

Estaba extrañando la excitación que me agarra cuando me pongo un término. En esas oportunidades, no siento el tiempo que pasa, no sé cuando es hora de comer y dormir me parece una pérdida de tiempo. Así estoy cuando escribo.

Terminaron las vacaciones y en mi taller retomamos las "clases" de los martes. La cita es a las nueve y como siempre, antes de entrar en tema, el reencuentro se diluye en un resumen de veraneos, historias de familia y se rearma el grupo alrededor de la que la está pasando peor.

Eso es lo más. Después viene la literatura, el análisis y el deleite de la palabra.

Terminamos el año, con un libro profundo, El infinito en la palma de la mano, de la guatemalteca Gioconda Belli (algún nonno italico anduvo por ahí). Una obra hermosa, que orada nuestra esencia humana, desde las vísceras de Eva y el semen de Adán, para explicarnos con infinita poesía, nuestros miedos, nuestros instintos y también, nuestra inocencia.

Entonces decidimos recomenzar con Afrodita , de Isabel Allende, para entrar, en estos tiempos complicados, a recorrer la parte lúdica de la vida. Viajaremos por todos los sabores y los sentidos del mundo, en un recorrido donde se fundirán Sheerazade, Neruda e Isabel con los goces de una salsa. Tendremos tareas. ¡Sí! Ponernos a prueba con ingredientes y manipulaciones pícaras en las que dos de los pecados capitales, la gula y la lujuria, serán nuestros mentores.

Es un programa tentador. Creo que me voy a divertir y seguramente revelaré para las iniciadas, alguna receta motivante!

Acá, en cambio, entre mi compu y yo, estamos traduciendo Hablarte de viajes. Mañana tengo la primera corrección con la teacher y quise adelantar un poco más, antes de imprimir lo que hice en..vacaciones. De ahí la vuelta al trasnoche.

Sabés, no es tan fácil. Es como escribir otro libro y me falta mi traductor. Justamente es el primero, que tengo que hacer sola. Y escucharlo a él hablar en italiano. Escucharme, volver a construir frases sin quitarles el sentido que tuvieron en el primer intento.

Y es cuando...

La noche, solitaria y muda,

susurra el eco de la voz amada.

Todo calla.

Hasta que, inesperados,

diamantes de rocío

iluminen el alba.

Hasta mañana.

Ieri, oggi...domani

La poesía es errática e imprevisible. No tiene reglas, nace en cualquier momento, en uno u otro idioma, sin avisar.
Para escribir un cuento o un libro, "me siento" a escribir.
Para escribir un verso, paro el auto al borde del camino o tomo el lapiz a las 4 de la mañana, para aprisionarlo, para que no vuele...no importa en que lengua me esté hablando.
No puedo decir que predomine la lengua "madre", no, a veces el poema viene en castellano, mi lengua de adopción, que nunca aprendí en ningúna escuela. Sólo los libros fueron mis maestros , luego mis hijos riéndose de mis furcios.
Y mi teacher, la Capacci, mi querida correctora, que todavía ¡no puede con mis acentos!

Así que en este caso, les debo y les entrego la versión original:

Ha forse ancora un senso
dire, ti aspetto?

Se è il passato che pesa
e il domani è una piuma,
se il tramonto comincia
dove l'alba si sbianca,
se tra l'alba e il tramonto
solo cambia il colore,
se il sentire l'amore
è una gioia che duole,

qual'è il senso?

È soltanto l'attesa
que tra un alba e un tramonto,
una piuma ti sfiori.